Circulen, nada que ver aquí

Familia, nos hemos mudado oficialmente a tumblr. Esto seguirá rulando de momento por si hay cosas que queráis recordar de los archivos o algo así.

Lo más probable es que en algún momento de aburrimiento supino reescriba las entradas que hay aquí y las publique frescas y rebozadas a la vez en tumblr.

Repetimos para los que han llegado tarde a la transmsión: nos hemos mudado a tumblr.

tumblr

Yo estuve allí

Yo estuve allí
con los destartalados ojos del que espera ver amanecer
con un cartón de vino en cada mano.

Había una sóla carta boca arriba
-¡con todas las manos
que han pasado por tus manos!-
en la mesa.


Ya no soy el mismo hombre que era entonces,
ni siquiera el mismo que hace horas.

Quizás sea verdad eso que dicen
de que cada hombre alberga muchos hombres
pero si tuviese la oportunidad
(perdón por el cliché)
volvería a hacer exactamente lo que hice.

Exactamente el mismo día veintitrés,
el mismo restaurante.
Ése mismo carmín sobre la ropa,
exactamente.


Yo estuve allí comiendo de tu plato,
bebiendo de tu mismo vaso
y haciéndote el amor como si fueras
el puñetero árbol de la vida.

Yo estuve allí escuchando el terremoto,
atado al mástil de la nave
viendo hervir los juncos en la orilla

y desde aquí
oigo como el mar devora mi castillo,
como arranca de mi ser
mucho más que dos cubos de arena

haciéndome sentir como si fuese
una carta echada sin cerrar en el correo.


Algunos domingos te despiertas
sin saber muy bien dónde has estado.
Hoy no he tenido tanta suerte.

Yo estuve allí,
lo sé. Lo siento.

Día tras día

Ah, qué cotidianos el amor y el desengaño,
qué simples los poetas,
pobres idiotas. Qué cotidianos.

A quién creéis decepcionar
¿al ojo que se abre y se cierra
(se abre y se cierra)
sin apenas darse cuenta de cada vez que pestañea?

¿al mar inquieto de noviembre que no sabe
si respirar más fuerte
o más lento?


Adelante, habladnos
pobres, cotidianos y decidnos:

¿qué esperáis de nuestra vida entera?

¿Teméis acaso
el fin de los días en vuestra ausencia?

Mírate, colega

Yo no quiero vivir ésa vida
¡déjame en paz, viviré la mía!
[...]
Soy un vagabundo bailando en la cuneta
pa' donde me lleve mi canción y mi botella

-- Club Negro, Tienes suerte


Eras el más jóven y el más triste
de la fiesta.
Cuando yo te conocí ya lo sabías todo,
acaso demasiado.

Poquito a poco -miralé-
has ido deshojando tu cabeza. Me dijiste
que tú no eras así, no eras
como el resto de la gente de ésta feria.
No tenías miedo,
ni te preocupaba demasiado el encajar:
podrías ser
lo que quisieras.


Ahora has llegado a lo más alto.
Eres lo que todo el mundo está llamado a ser,
la madrugada de la vida, amigo mío:

eres un vagabundo que baila en la cuneta.
Vas a dónde debes ir
y no lo piensas.


No querías vivir ésa vida,
(dijiste) la vida de plástico,
la de los caramelos para el alma.

Y ahora estás aquí
más pájaro perdido que cualquiera:

el más grande ser
humano
que haya estado nunca en mi presencia.

Los ojos amarillos

Estábamos alli parados
mirando en el balcón
qué flor ganaba la carrera.

Ha pasado tanto tiempo, tantos años. Dime
¿qué hay de tí?
después de aquél verano,
aquél infierno
¿aún se inclinan ante tí los girasoles?

Han pasado tantos días,
tantos meses.
Demasiada luz y demasiado cerca.

Tantas cosas -¿verdad?-
de lo que arrepentirnos
en el recuerdo y las fotografías...

Ahora las cosas son más complicadas
que dos flores que giran con el viento.

¿Qué ha sido de tí,
entonces?

Me vale con saber que sigues siendo
la canción más pegadiza de algún año.

Cosas que deberíais saber sobre la vida de los poetas

Esta mañana he encontrado un meme interesante: Siete cosas que deberíais saber sobre ser un poeta.
Lo he cambiado por trece porque además de los que he pensado quería poner algunos con los que me he sentido identificado.
Espero que os divirtáis leyéndolo:

1. Tus gustos e intereses, en especial los referidos a la estética, son diferentes a los de todos, todos, los demás niños. El lado bueno: es imposible pelearte con nadie por una chica.
2. No toques mis bolis. Nunca. Punto. Seguramente te des cuenta de que llevo muchos (creerás que demasiados) y que son todos iguales. Vale, en serio, toma unos eurillos y baja a comprarte unos bolis; no hace falta que me devuelvas el dinero. No toques mis bolis.
3. Sólo tienes un boli rojo, y es imaginario.
   
4. Si estás haciendo algo interesante y nadie te avisa para comer, se te olvidará hasta la próxima vez que tengas que levantarte y te marees. Aún así, tardarás sus buenos tres minutos en descubrir por qué te has mareado, "si me encuentro perfectamente bien de salud..."
5. Traduces simultáneamente a tu propio idioma todo lo que la gente te dice. Si nadie te está hablando, escuchas lo que dicen los extraños; normalmente no sabes de qué carajo hablan porque estás atendiendo sólo al ritmo de las palabras.
6. Nota mental: la próxima vez que alguien entienda lo que dices, considera seriamente el matrimonio.
7. Escribimos porque no podemos no escribir.
   
8. Crees que el resto de poetas/artistas/gente mala en general utiliza demasiadas palabras para expresar sus ideas.
9. Te fascinan los demás. En todos los sentidos. Ejemplos: eres capaz de entrar inconsciente al Hospital y salir sabiéndose la vida del médico que te ha atendido, además de completamente impresionado por el hecho de que el tipo acertara el nombre del 80% de tus profesores. No entiendes, aunque empiezas a acostumbrarte a ello, que tus amigos te pregunten ¿Le conocías de antes? Como si hiciera falta, la gente que no conoces tiene la poco intuitiva manía de no morder.
   
10. No comprendes a qué tanto glamour. Todos los poetas/artistas/gente mala en general estamos tarados por alguna lado. Algún miedo, secreto inconfesable, obsesión enfermiza o complejo. No más que cualquier otra persona, sólo que nos damos perfecta cuenta de ello y lo aprovechamos.
    
11. No todos los poetas son temperamentales, depresivos, pagados de sí mismos, cínicos, narcisistas o megalómanos.
12. No todos los poetas se visten como tales. Ya sabéis a lo que me refiero. Ropa negra, patillas largas, gafas de sol por la noche, sombrero...
13. Tu vida gira en torno a una sóla cosa: la imaginación poética. En un alto porcentaje de casos no hubiéramos sobrevivido a la educación primaria si no fuera por eso.

Si tenéis algo que añadir decidlo ahora o callad para siempre.

Más de cien Repsoleees...

Qué bonico el nuevo anuncio de Repsol, oiga. Veámoslo:



También es muy bonica esta cancion de Joaquín Sabina:



Niaaano niaaaano niaaaaaaaaaa....
Uy, ¡qué curioso!

Yo no digo nada. Nada.

Qué cosa tan complicada ésto de la inspiración.